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Heure fauve

À l’heure fauve où le  blé dore,

un philosophe en pull-over 

à la trombine de travers 

fume la pipe et subodore :

 

« Sans vouloir me mettre en colère,

en cet instant crépusculaire

où je contemple le couchant, 

pourquoi faut-il que, sciemment, 

s'éteigne mon cadran solaire ? »